Estava tudo certo, tudo tão bem. Logo havía que vir com imposições. Um ultimatum. Se antes não tinha que escolher para quê agora essa coisa que todos os dias se interpunha como um muro entre eles e devassava a alegria, os risos, os olhares cúmplices, as fugas à hora marcada para o beijo roubado. Porque se fartara, explicava.

Porque não era mais uma brincadeira ou um jogo em que cada um se esconde e acha o outro, sublinhava.

Era daqui. E fechava a mão e batía no osso do peito até se ouvir.

Quería mais, sempre mais e a tempo inteiro. Contava com ele. A menos que para ele não fosse verdadeiro.

Que fosse um homem. Que assumisse. Que lhe desse a mão em frente aos outros, um beijo em público, que contasse à familia que amava outro de seu género.

Tudo isto agora.

Não bastava que o amasse, que o fizesse sentir na forma especial como lho dizía, como lho dizía tantas vezes no silêncio em que o observava de perfil.

Tudo isto para que outros soubessem. Que importam os outros. Não pode. Já explicou que não pode mas ele não quer ouvir. Só quer ouvir que o amor pode tudo e consegue tudo. Não é verdade.

Não é verdade.

É tão verdade não o ser que o vai perder. Já escolheu. Fez-lhe a vontade.

 

Anda feliz.

Não tem por que não andar.

Depois de várias portas batidas na cara finalmente alguém lhe reconheceu o valor. O devido. Tardou mas chegou.

Mérito seu.

Todo.

Há que reconhecer a arte onde ela existe. O talento onde ele mora. A musa onde se encanta.

Tudo seu.

Trabalho de muitas noites. Muitas horas de pesquisa. Olhos feridos de tanta luz. E tanta compilação.

Juntar tudo. Pedacinho a pedacinho como quem reconstrói qual cirurgião plástico, um pedaço de pele novo. Com outro retirado de outro corpo.

Claro que não foi chegar e retirar. Assim, sem mais nem menos. Pois é. Muito trabalho. Não foi um roubo, se fosse só tirar era um roubo, mas não foi.

Foi estudar. Sim. estudar. Pesquisar. Seleccionar. Algumas palavras foram substituídas por outros sinónimos para não parecerem exactamente a mesma frase completa. Foi tudo muito bem arranjadinho. Isto dá uma trabalheira. É tirar daqui e depois vai-se a outro lado tira-se dali, juntam-se os dois, dá-se-lhe um incremento com uma frasezita nossa para colar a idéia e por aí fora.

Por aí fora.

Muitas noites.

Muita pesquisa.

Não deixar rasto.

Principalmente.

Mas valeu a pena.

E é tudo inocente.

Não faz mal a ninguém.

E faz-se feliz um poeta.

Pronto.